笔尖划过，斩断这段白幕。

 余下的繁星点点

同心中的空缺一般，

逐渐被填满。

时间的流逝？不用在意这些。

等到水桶变得浑浊，

等到向日葵慢慢转回东方，

放下那变得温热的画笔，

径直将月光关在身后。

走廊在脚下延伸成一道伤口。

墙缝里渗出松节油的气味，

每一步都踩碎几颗凝固的颜料块—— 

钴蓝的叹息，赭石的痂，

在足底裂成星屑。

第三扇窗的裂痕突然开始流血。

不是血，是昨夜调色盘里，

未用完的朱砂，

正沿着玻璃静脉，

倒流回天空。

她看见自己的影子，

被钉在窗上，

正随着逆流的红，一寸寸褪成透明。

第十二块地板的木纹在扭曲，

凸起成画布里未刮平的肌理。

她蹲下身，指甲抠进缝隙—— 

底下涌出冰冷的银河，

指尖钓起一串未干的星子，

黏连着画室水桶里，

正在发酵的黑暗。

月光在背后坍缩成油彩罐，

她不再回头。